~ numerabile

La mia cavalcata per il gioco del COon:

Entrare in una parte, camminando lenta tra le file e trovando il proprio posto a sedere. Uscire allo scoperto – i tacchi a risuonare tra le ombre, i neon e i fari dei taxi – a respirare l’aria fresca della notte.
La colonna sonora, i fotogrammi corrono. Poi, è lenta nell’accendersi una sigaretta. Il fumo a vorticare pigro. Un sorriso. La moquette spessa attutisce i passi, li rende innocui. E’ ancora così presto.

Edward Hopper – New York Movie – 1939
Olio su tela (32 1/4 x 40 1/8 in.)
The Museum of Modern Art, New York

~Le parole che non ti ho detto (lucida lettera di Devarim a Grillo segnalata da Barbara).

~Colorblindness test: Ne ho tentato uno, quello con il limone. Risultato: tutti Wrong.

~Un disdicevole sketch (J’attendrai le suivant).

~Visioni (via Douglas Menuez, la foto è sua)

Bon euichend!

Buon Lunedì.

Subisci l’influenza dalla legge di Fuller sul giornalismo (più lontano si verifica il disastro o l’incidente, maggiore è il numero delle vittime e dei feriti necessario perchè faccia notizia). Fingi di avere la certezza che esistano luoghi inviolabili, zone franche, leggi universali. Poi accade la strage di Beslan.

Leggo da la Parda Flora di questo articolo di Anna Rudnickaja: La stanchezza di Beslan.

Da leggere, ripensando a 3 anni fa, ai 730 feriti, alle 386 vittime: 186 bambini.

Il furgoncino acchiappamorti tirato a lucido entra in retro nel piccolo cortile dell’università. Fanno scorrere la cassa lungo il pianale, la fanno levitare fino ai due cavalletti di sostegno. Gianni Bonera è in piedi, vicino ai due sostegni. Al centro del varco. Legge dal foglio. Molto ha vissuto chi ha molto amato e tu Carlo hai molto amato. Altri si alternano, lo storico laureando. Belle parole appuntite. Piange la ragazza. Poi il silenzioso e garbato Mascheretti. Si aggiune il rettore. Ovunque facce già mille volte viste. Per lunghe ore scrutate a fondo per capire ciò che appariva incomprensibile. A tentar di decifrare lingue mai sentite. E poi il silenzio. Un applauso. Un ultimo saluto. La cassa torna a levitare. Scompare nel furgoncino acchiappamorti. E tutto è ancora più in silenzio. Ci si risveglia. Ora tocca a noi. Avanti piano. Dove eravamo? Ora dove andiamo?
Porgo a Alberto Gigli Berzolari una penna dorata, pone la sua firma appena sotto alla mia, la stessa firma che campeggiava vicino a Fisica II: 28/30. Poi si avvia nella penombra del corridoio deserto. Dentro al blu scuro della sua elegante giacca. Una anziana balena bianca. La porta tagliafiamme si richiude alle sue spalle. Seguo attraverso il vetro il suo cammino pensieroso. Lento. Si ferma immerso dentro a un riquadro di luce. Si volta a guardare verso la sorgente. Oltre alla vetrata. Poi continua il cammino fino a farsi penombra.